On retrouve Lagasse, ex-flic viré par la Restauration, reconverti en privé malgré lui. Un détective lessivé, baladé dans un XIXe siècle qui pue la rouille, la poudre et les cadavres froids. Sur le papier, ça a tout pour claquer. Dans les faits ? C’est plus compliqué.
Claeys balance son intrigue entre complot politico-industriel et vengeance crasseuse. Les meurtres s’enchaînent, l’acier coule, et Lagasse patauge dans la boue. Classique. Le problème ? Ça sent parfois un peu trop la naphtaline. Le style joue la carte de l’historique rigide, quand on aurait voulu des phrases qui mordent et des dialogues qui crachent. Lagasse est censé incarner le privé désabusé, le type seul contre tous — mais on peine à s’attacher à ce flic en carton-pâte, trop occupé à ruminer ses souvenirs pour faire avancer l’enquête.
Et pourtant, y’a du bon. Claeys connaît son Pamiers, et chaque ruelle, chaque usine en construction respire l’authenticité. On sent la sueur des ouvriers, le poids des magouilles politiques. Mais un polar, c’est pas qu’un décor, c’est aussi des tripes. Et ici, elles manquent. Les crimes sont là, mais la tension, la vraie, celle qui prend aux tripes, se fait rare.
Le roman s’essouffle là où il devrait cogner. Les scènes clés tombent parfois à plat, et l’intrigue s’étire, peinant à garder le lecteur accroché. Même la vengeance, moteur du récit, finit par ressembler à un vieux ressort rouillé.
Alors, Vingt ans après, un retour gagnant pour Lagasse ? Pas vraiment. Plutôt un come-back bancal, à mi-chemin entre hommage historique et polar mou du genou. On referme le bouquin avec l’amère sensation qu’il aurait pu être bien plus tranchant. Parce qu’un bon polar, c’est pas juste des meurtres dans le passé, c’est aussi une claque dans le présent. Et là, la claque, on l’attend encore.
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